La felicidad - Escritor Argentino - Andres Lacrosse - Superación Personal



La felicidad es una ilusión
Tan basta y genuina como nadie
No espero ya remedio de tus besos
Observó la esperanza entre tus dedos

Pienso que los besos no han sido tan inútiles
Como vasos que no llegan a llenar
La paciencia es un regalo a cuentagotas
El suspiro un presente de tu piel

Quizás yo no era para ti
Perfecto y seguro de uno mismo
Mis labios se han cansado de tus besos
Mi vida es igual a un espejismo

Como fue que la ternura se ha ido
Imparable como un lejano tifón
Hoy me encuentro calcinado de consejos
Tolerando cada instante ese olvido

Toleramos largas horas de debate
Escarnecidos y embarrados de sudor
Mis noches son escasas sin sentido
Desmayado mi sentidos y mi dolor

Caracolas insultantes de tristezas
tropezando en paredes invisibles
monólogos incurables de servir
las virtudes en la mesa de los débiles

mi alma es una base tan secreta
inaccesible como el secreto de los amantes
tan esquiva como un juego tan absurdo

tan casta y noble como un instante


Andres Lacrosse.

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